В последнее время стала больше читать. Глотаю книгу за книгой, переживаю судьбу за судьбой, верю, надеюсь, разочаровываюсь, злюсь, ревную, радуюсь, плачу вместе с героями книг.
На самом деле со мной что-то происходит...Сложно объяснить, но у меня время от времени появляется странное ощущение огромной пропасти внутри - эдакого невъебенного бездонного и бесстенного чёрного котла. И вот я кидаю в него книгу за книгой, судьбу за судьбой, мир за миром в тщетной попытке заполнить незаполняемое. Только в процессе прочтения внутри рождается цветастое многомирье с чужими жизнями, с которыми я смешиваюсь и престаю существовать; исчезает внешний мир, растворяясь во внутреннем, теряется, превратившись в песчинку в бесконечном чужом я или мы. Забываю про котёл внутри. Нет...не так: я не забываю, я исчезаю, всё исчезает, кроме живого настоящего мира, запихнутого в коробку, состоящую из переплёта и нескольких десятков или сотен страниц.
Но потом мир расплывается, размазывается и стекает по стенкам внутри моей головы, я закрываю книжку, поднимаю глаза и испытываю всегда одно и то же чувство: как будто в темной комнате вдруг включили свет. Я щурюсь, недоверчиво озираясь вокруг, потомучто я всё ещё часть того размазанного напечатанного мира, который я спрятала в сумку и покрепче прижала к себе, чтобы не растерять остатки - отголоски чужих жизней, чужих эмоций и чувств, с которыми я успела срастись. А вокруг разворачивается беззвучный кукольный театр, мимо меня проплывают предметы, одушевлённые и нет, или это я проплываю мимо них? Я опускаю глаза и за концы ниточек тщетно стараюсь притянуть к себе мир, в котором моё, теперь собранное в комок сознание, так комфортно растворялось, и чувствую, как внутри разрастается что-то чёрное бесстенное и бездонное...